Los 80 ya no son nuestros

Ante el aluvión de preguntas recibidas en torno al artículo publicado recientemente en la revista lo M+s Castelldefels-Gavà transcribo a continuación el artículo íntegro --sin las cortapisas y los recortes propios de la edición, que vino motivada porque me pasé de líneas).-- A ver si ahora queda un poquito más clara la cosa.

LOS OCHENTA YA NO SON NUESTROS

En el salón no se juega, esto no se toca, quita, en la carretera no se corre. Con esto no se juega, dale, en la autovía no se corre. Esto no se toca, quita. En la autopista no se corre. En el sofá no se come. En el salón no se juega. En el área metropolitana no se corre a más de 80. Suma y sigue. ¿Y por qué 80? ¿A santo de qué? Frena. Levanta el pie..

Entiendo que si juego en el salón, peligra la lámpara; si como en el sofá dejo un molesto reguero de migas y si juego con las cosas puedo joder con la pelota como los locos bajitos de Serrat. ¿Pero y lo del 80? Eso no tiene lógica ni por asomo.

Lo de la contaminación colaría (si alguién aportara algún estudio serio y el RACC que sí es serio dice que nanai que vamos a montar unos pollos de mil demonios que van a quemar más sin plomo que a 200 km/h) ¿pero lo de los accidentes? ¿Hay muchos accidentes mortales en la C-32 y en la B-23? y si los hay ¿por qué son? ¿a qué horas? ¿por qué? ¿son gente que sale de los afters de Viladecans o marujas que llevan al cole a los niños? ¿o son abuelotes a los que la DGT debería quitarles el carnet y no se lo quita porque superan una truculenta revisión médica aunque tengan menos reflejos que la tortuga de la fábula? Si tan peligroso es ir a 120, ¿por qué no se restringe la velocidad también en la meseta? O es que tenemos un ataque de fet diferencial más casposo si cabe que de costumbre?

En la autopista no se come, en la autovía no se juega y en el sofá de mi casa no se puede ir a 80. Y el AVE que tampoco pase de 80 no sea que el chófer ferroviario no vea los socavones. Si es igual, si da lo mismo ocho que ochenta. Si los precursores de la medida son unos rojos de pacotilla que sepsan la vidaexcindiéndose/fracturandose en miles de grupúsculos que sólo se diferencian del otro en la letra del primer apellido de su líder (si es que hasta en eso son tan alfabéticos como la derecha). Y para luego volverse a rejuntar agregando más letras a su ya ilegible y cansino nombre. Esa pseudo-izquierda trasnochada haría un flaco favor a los ciudadanos fusionándose de una vez con el PSOE (o con el PSC, en función de su coto de caza) en lugar de lanzar como campanas al vuelo medidas ecológicas de opereta.. Qué triste, si al menos tuvieran las agallas de ponerle una mordaza a las nucleares (si es que hiciera falta) o al tubo de escape de los coches oficiales (que no son nada ecológicos) o diciéndole a los Mossos que no vayan a 120 ( o más) por la B-23 (que yo lo he visto y vivido) si no llevan las sirenas encendidas y el nino-nino a toda castaña . Es más fácil tocarle la parte haploide a los sufridos penitentes de la procesión de San Atasco Cotidiano Bendito. Si son tan ecologistas que no fumen ni tengan lujosos chaletsen la costa porque este tipo de construcciones gasta mucha agua, y que tampoco jueguen al golf.

La izquierda ha perdido el norte, la derecha no sabe que existe el sur, el centro se mueve hacia la derecha o hacia la izquierda (o sea que ya no es centro) y en vez de progresión, regresión. Hasta los nacionalistas no saben si son nacionalistas, soberanistas, independentistas o localistas-regionalistas de la Casa Gran. Pantomima política.

Este año los reyes magos (con Baltasar a la cabeza y por negro de pozo astuariano que sea) no nos traerá carbón porque contamina mucho, pero si unas multas por exceso de velocidad en el Baix más negras que la antracita, más sucias que la hulla, más contaminantes que el lignito y menos reciclables que la turba.

Mira que han ido a escoger mal el número (o bien, demasiado bien) de su prohibición diodenal (porque ha sido elegida a dedo en un momento de acidez o mala digestión en el duodeno) van a conseguir que lo odie con lo simpático que me cae. Para mi ochenta suena a libertad, a pelo suelto, a foc de camp y a pulsera de los hyppies y a beso (con lengua) robado. No a cortapisa ni a fascio-medida. Y es que los reguladores de velocidad de debó, como dice Manel Franquesa, ya no se acuedan del amor libre, o a lo mejor es que creían que eso del amor libe (si papi daba su permiso) era hechar un casquete en un taxi con preservativo. Debía ser eso porque seguro que esta panda de iluminados también debe creer lo de la píldora habría que prohibirla siempre y la moza en cuestión no supere los 80.

Y me fastidia sobre todo que esta rancia (pero mediática ¡eh1) resolución de despacho se base en el 80 porque a mi el 80 me cae simpático. Me suena bien. Me suena a Radio Futura, a Tino Casal, a Alaska, a movida madrileña, a Mecano. Me suena y me sabe a Gloria (la de Humberto Tozzi). Me suena a Moonlight shadow (que me introduce de bruces en el POP y me arranca del culto a los Parchís), a To France que me envicia a las guitarras eléctricas, a la Colegiala con sus libros caminando (como las que yo me comía con los ojos desde mi pupitre de instituto) y a la Dolce Vita (antes de que se la fagocitara el PRYCA) , y a Naranjito, Zitronio y Clementina que también eran amigos para siempre una década antes que los Manolos friends for life.

Yo le pondré el cinturón de castidad a mi acelerador cuando entre en el cinturón rojo como me piden los abanderados de la nueva gauche divine pero no se lo pienso poner a mi voto. Estoy demasiado triste (o decepcionado). Parafraseando a Ana Diosdado, me atormenta concluir que los 80 ya no son nuestros. Se acaban de escapar por una autopista con menos iniciativas a 120 (o más).

OjOavizor

PD: ¿alquien se ha parado a pensar en el coste de esta impopular medida? Si resulta que de Castefa a Sant Boi "SÓLO" se emplean tres minutos más (parece poco pero significa en 30% más del recorrido habitual, que pasaría si lo que subiera un 30% fueran los pisos), lo que decía si sólo son tres minutos de nada más, resulta que son seis si se cuenta la vuelta y si el viaje se realiza una vez cada día, a la semana resulta que ya hemos perdido media hora, y al cabo de un mes aproximadamente nuestra ahujero de tiempo rondaría las dos horas y 15 minutos. Si según el colegio de periodistas el sueldo/hora de un "pofesional" son 60 eurazos a la hora, resulta que Pérez Moya (al que se le ha ido la rima) y sus secuaces me han birlado la friolera de 135 euros mensuales. Si resulta que mi viaje es de Molins de Rei a Castelldefels, la estafa ronda los 300 euros mensuales y si alargo el vieja a Sitgesel atraco se sitúa en 350 euros. ¡Joder! Si hay revistillas, diarios, agencias y radios que pagan menos de eso al mes a sus periodistas. Yo iré a 80 (total son sólo 3 minutos más) pero que me abonen en cuenta mi parte proporcional.

Y otra cuestión ¿alguien ha valorado el coste de tener el motor encendido tres minutos más por trayecto o 2.15 horas al mes? ¿O es que a 80 no se contamina? ¿O es que esos tres minutos no cuentan para que no se les jodan sus ecuaciones?

Me parece que aquí alguien no dice toda la verdad.

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